QUAL O SIGNIFICADO DA VIDA?

    Em um dia qualquer eu saí para a varanda e encontrei um pequeno pássaro marrom muito concentrado em acumular pedacinhos de galhos secos em cima de uma das colunas de minha casa. Sua dedicação em essa indústria era tanta, que ele nem parecia notar minha presença. Ele passou a tarde inteira trazendo galho por galho, amontoando-os com tal precisão que em apenas um dia inteiro de trabalho ferrenho um aconchegante ninho já estava construído. É um sábia fêmea. Achei estranho ele ter escolhido minha casa, com tantos gatos por perto...

    Não cheguei a contar os dias, mas os três ovos chocaram em um período que me pareceu, no máximo, duas ou três semanas. Subi em uma cadeira para olhar e vi que havia três pequenos seres bastante feios, pelados e com os olhos fechados, que ao menor sinal de minha aproximação abriram seus bicos ao máximo e ficaram á espera, “pensando” se tratar de alguém que os iria alimentar. (Saí rápido de lá para não assustar a mãe deles.)

    Depois que eles nasceram, outro pássaro (um pouco maior e bem mais escuro) apareceu. Ficaram os dois por dias seguidos trazendo alternadamente alimentos para os pequenos, em uma correria intermitente que me trouxe a imagem associativa de dois marinheiros a tentar esvaziar um bote furado com baldes, tal era a correria desesperada da dupla em alimentar ao trio insaciável, que a cada chegada de um dos dois faziam uma festa histérica em pios e bicos escancarados. Parecia tarefa impossível matar a fome de qualquer um deles.

    Depois de apenas uma semana eu percebi a razão de tanta pressa da dupla em alimentá-los: o metabolismo dos três era tão, mas tão rápido, que eles cresciam a olhos vistos. Em um dia seguinte eles já estavam piando, em outro já estavam de olhos abertos, em outro já estavam com penas. Nunca vi nenhum outro bicho a crescer tão rápido. Pareciam cogumelos com penas.

    Uma tarde percebi que – dos dois adultos que o alimentavam – um deles não apareceu mais. Ficou apenas o menor, o mais bonito e de penas marrons. Foi depois de um dia em que eu vi alguns pássaros negros bem maiores – que pareciam urubus - por perto. Provavelmente ele deve ter tido uma romântica e trágica “morte em combate”, em defesa de seu pequenino lar.

    De qualquer forma, o menor continuou. Ás vezes ele trazia - em vez de minhocas - algum pequeno fruto. Trouxe uma vez um tomate cereja que quase matou um deles, introduzindo-o inteiro goela adentro de uma vez. O tomate era praticamente do tamanho da cabeça do pobrezinho.  Era evidente a falta de tato do pássaro com seus filhotes. Sempre depois de alimentá-los ele ficava olhando-os (com aqueles olhos grandes, negros e inexpressivos), sem nunca fazer nenhum tipo de afago, ou carinho. Ás vezes eu me esquecia deles e acendia a luz da varanda, á noite, e quando me lembrava novamente eu saía e olhava para eles e dava de cara com o pássaro marrom deitado no ninho ninando seus filhos e me olhando com aqueles olhos grandes. Dava para ver que ele estava bravo comigo.

    Estranho a dedicação de esses pássaros adultos em preservar essas coisinhas tão feias e frágeis. O homem chama a isso de “instinto”. E mais estranho ainda como temos a ilusão de respondermos a uma incógnita - ou de desvendarmos algum mistério - apenas definindo-o com palavras, criando uma nova expressão. “Instinto”. “Instinto” é o que faz um pequeno ser sem inteligência construir um bonito ninho com galhos secos: Eu, com toda a minha inteligência e minhas hábeis mãos, apanhei um punhado de galhos iguais em tamanho e qualidade aos dele, e o máximo que me saiu foi um amontoado torto e feio de gravetos que nenhum pássaro de respeito teria coragem de considerar um “ninho”. “Instinto” é o que faz um ser adulto caçar o alimento, para depois levá-lo e oferecê-lo incondicionalmente a uma coisinha cega e depenada, que nada fez para merecer qualquer tipo de afeto. Apenas saiu de seus ovos. De seu pequeno ventre.

“Instinto”.

Uma palavra criada pelo homem, mas que na verdade não explica absolutamente nada. 

Como a palavra “Deus”. 

Como a palavra “Alma”.  

Como a palavra “Amor”.

“Surpreender-se, admirar-se, é começar a entender.”

*